Нау форевер

Кафе одноразовых встреч
на улице голых осин
блестя позолотой дверей, всегда открывается в срок.
Здесь каждый десятый – Пилат,
и каждый четвертый – Пророк,
и бляди с глазами мадонн,
и все ожидают мессий.
Насыпан за городом холм.
Готов свежетесаный крест.
Апостолы шумной толпой.
В достатке идейных Иуд.
Но что-то не так в небесах – мессии никак не придут –
у Бога другие дела, он к нам потерял интерес.
Присядем за крохотный стол
с навечно хмельным трубачом,
нальем совиньон или брют в звенящие льдом баккара,
забудем пришедших сейчас – помянем ушедших вчера,
и месяц за сонным окном
сыграет нам блюз…
Ни о чем… ни о чем…